
灯,唯有案上那顶冰冷的凤翅紫金冠,反射着帐外风雪的惨白微光。 他修长的手指反复摩挲着头盔的内衬,那些曾给他带来片刻安宁的细砂,此刻被汗水与寒气浸透,凝结成一片毫无生气的坚硬冰块。 那曾如潮汐般抚慰他心神的沙沙声,如今只剩下指尖划过硬块时,微弱如垂死喘息的刮擦。 他闭上眼,竭力想在脑海中重构文丑坠入冰渊的那一幕。 那本该是他武人生涯中又一笔浓墨重彩的功绩,是他洗刷污名的关键一步。 然而,记忆的画卷上,那最核心的位置却是一片令人心悸的空洞。 他只记得风很大,笛声很悲,却无论如何也想不起文丑最后绝望的表情,想不起自己究竟用何种言语,将那河北名将最后的精神支柱彻底击溃。 那段记忆,仿佛被一只无形的手,从...
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