他缓缓伸出右手。
我看到他的食指指腹有一道很浅的疤痕,已经很淡了,不仔细看看不出来。那道疤斜斜地横在指纹上,把原本的涡状纹切成了两半。疤痕很细,像被什么锋利的东西划过——不是刀,纸的边缘也能划出这样的伤口。
“七岁时被纸划伤的。”他的声音有些颤抖,眼中翻涌着复杂的情绪,“就是因为总是折书角。那本书是爷爷的明刻本《山海经》,我偷偷看,不小心撕破了一页,想折个角遮住,结果被纸划了这么长一道口子。血滴在书页上,我还挨了一顿打。”
他顿了顿,声音更低:“我写字确实喜欢把笔握得很低,因为这个习惯,小学老师说过我很多次。她说这样写字会近视,会驼背,可我就是改不了。后来查资料才知道,古代人写字都是这么握笔的,因为那时候是悬腕写毛笔字。”
他抬起头,直直地看着我,眼神里有震惊,有困惑,还有一种深深的恐惧——那种对自已无法理解的事情的本能恐惧。
“苏瑶,你到底是谁?”
我的心跳得很快,快到几乎要跳出胸腔。
“我不知道……我真的不知道为什么会知道这些。”我感觉自已像个做错事的孩子,可又忍不住想要靠近他。那些信息就像是刻在我骨子里的,不用想就知道。好像有一个声音一直在告诉我,关于他的一切,我都应该知道。好像有一个部分的我,一直记得他。
墨寒突然伸手握住我的手。
他的掌心温暖,触碰的瞬间,一阵电流般的感觉传遍全身。这一次我没有抽回来,反而有一种想要落泪的冲动。那种感觉太熟悉了,熟悉到让我心碎。
那种温度——三十六七度,微微潮湿,掌心比手背热。
那种力度——不轻不重,刚好包裹住我的手,拇指压在我的手背上。
那种握着我手的方式——不是社交场合那种轻握,也不是恋人那种十指紧扣,而是一种更自然的方式,像做过无数次,不用想就知道怎么握。
都那么熟悉,好像做过无数次。
“我也一样。”他凝视着我的眼睛,一字一句地说,“昨晚见到你的那一刻,我就觉得我们见过。不只是见过,而是……很熟悉。熟悉到让我害怕。”
他的眼神真诚而炽热,里面有困惑,有渴望,还有一种压抑了太久的感情。他的拇指轻轻摩挲着我的手背,那动作那么自然,像是做过无数次。我能感觉到他的心跳,隔着桌子,隔着空气,我都能感觉到他的心跳得很快——起码一百二以上。
“你怕什么?”我轻声问。
“怕这是一场梦。”他的拇指轻轻摩挲着我的手背,“怕醒来之后,再也找不到你。怕这一切只是我的想象,你其实并不存在。怕我伸出手,却什么也抓不住。”
他的声音很低,低得像是在自言自语。可每一个字,都像重锤一样敲在我心上。
窗外的梧桐叶飘落,在风中打了几个旋,落在地上。金黄色的叶子铺满了小巷,像一条金色的地毯。咖啡厅里放起了舒缓的爵士乐,是萨克斯,缠绵悱恻,像在诉说着什么。午后的阳光透过百叶窗,在地上投下一道道光影,随着微风轻轻晃动。
我们就那样握着手,谁也没有松开。
时间仿佛静止了。
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